Морские путы

Я, ОН и ракушки. Я. Чвяк-чвяк-чвяк! Хорошо шлепать босыми пятками по мокрому, плотному песку! Надо только смотреть под ноги, чтобы не наступить на эти блестящие, острые, как бритва, перламутровые обломки и не напороться на их родителя: плотную коричневую раковину, сжавшую две створки, точно две ладошки. Хорошо, когда тебе 12 лет! Когда на всё лето ты отправлена к бабушке! Когда с местными мальчишками ловишь рыбу и раков, а потом жаришь их на углях! Но сегодня объявлен «День моллюска», и мы набиваем пакеты мокрыми, некрасивыми коричневыми ракушками. Я еще не знаю, что меня ждет, и покорно высыпаю добычу рядом с костром и опять бегу к реке… Он. Я еще не знаю его. Он старше других. Командует всеми, сам жарит на костре «шашлык»: сало на палочках. Протягивает мне: «Ешь!». «Фу! Гадость! Я не буду сало!». Он закатывается звонким смехом, закидывая голову. За ним хохочут остальные: «Это моллюски. Ты сама их насобирала!» Это были самые вкусные в мире моллюски! Прошло 10 лет. Мы давно не жарим на костре ракушки из волжских затонов, а покупаем «Морской коктейль» в супермаркете. Но каждый раз смеёмся над понятным только нам: « Будешь сало?» - «Буду! Я его сама насобирала!»